赣江的波纹将斜阳揉成碎金时，我总爱靠在滕王阁的朱漆廊柱上。木檐角垂下的铜铃被风推着摇晃，叮当声里裹着柳絮的南风掠过面颊。数不清这是第几次踮脚数栏杆上的雕花，那些褪色的石榴纹在暮色里洇开，仿佛阁楼在絮絮说着旧事。
船工收网的号子顺水飘来，惊起苇丛里栖着的水鸟。十七岁的王勃是不是也站在这里数过江帆？他的青衫被晚风鼓起时，墨迹正顺着笔尖在素笺上蜿蜒。妈妈说真正的诗人都是会点灯的，你看那些刻在石碑上的句子，把整条赣江都照成了流动的银河。
秋深时我总揣着银杏叶来。金黄的叶脉叠在《滕王阁序》的拓片上，恍惚看见少年将诗稿压在砚台下，转身时带起的衣袖拂落几粒桂子。江水记得所有匆匆过客，却只把浪花绣成诗句，留给懂得驻足的人。
此刻紫翅凤蝶正栖在"物华天宝"的碑刻上，翅膀开合间抖落细碎霞光。远处渔船的桅杆刺破绯色云层，恰似千年前那支饱蘸墨汁的狼毫。当江面泛起葡萄紫的涟漪，我听见檐角铜铃与浪声合诵："闲云潭影日悠悠，物换星移几度秋。"
赣江的波纹将斜阳揉成碎金时，我总爱靠在滕王阁的朱漆廊柱上。木檐角垂下的铜铃被风推着摇晃，叮当声里裹着柳絮的南风掠过面颊。数不清这是第几次踮脚数栏杆上的雕花，那些褪色的石榴纹在暮色里洇开，仿佛阁楼在絮絮说着旧事。
船工收网的号子顺水飘来，惊起苇丛里栖着的水鸟。十七岁的王勃是不是也站在这里数过江帆？他的青衫被晚风鼓起时，墨迹正顺着笔尖在素笺上蜿蜒。妈妈说真正的诗人都是会点灯的，你看那些刻在石碑上的句子，把整条赣江都照成了流动的银河。
秋深时我总揣着银杏叶来。金黄的叶脉叠在《滕王阁序》的拓片上，恍惚看见少年将诗稿压在砚台下，转身时带起的衣袖拂落几粒桂子。江水记得所有匆匆过客，却只把浪花绣成诗句，留给懂得驻足的人。
此刻紫翅凤蝶正栖在"物华天宝"的碑刻上，翅膀开合间抖落细碎霞光。远处渔船的桅杆刺破绯色云层，恰似千年前那支饱蘸墨汁的狼毫。当江面泛起葡萄紫的涟漪，我听见檐角铜铃与浪声合诵："闲云潭影日悠悠，物换星移几度秋。"
